Il tempo ha la forma di un polpastrello sporco di nerofumo, appena passato sopra un tratto di color carbone.
Cosi sfuma il tuo contorno netto. L'attrito delle dita sulle rughe della carta fabriano. Il soffio leggero di fiato tra le labbra che si socchiudono, per sollevare il velo di polvere di carboncino.
Il profilo del dorso del quinto raggio della mano che spazza via gli ultimi granelli.
Così, quello che era un sogno vivido, sfuoca in un ricordo.
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